L’uomo brutto

C’era una volta un uomo, tanto ma tanto brutto. Quando dico brutto mi riferisco alla bruttezza che emanava. Era anche sovrappeso, con le chiazze di sudore alle magliette, ma questo non sarebbe stato importante in fin dei conti.

La bruttezza è una caratteristica complessiva e quest’uomo era proprio brutto. Io invece ero, non dico bella, ma carina, un bel tipo, un po’ complessata perché non ero la fotocopia spiccicata di una fotomodella ma me ne ero fatta una ragione già a suo tempo e andavo avanti con divertita strafottenza.

Quando lo incontrai mi fece tenerezza, era intelligente, almeno a prima vista, e poi era di quelli che tentano in tutti i modi di compensare la bruttezza con la profondità del pensiero metafisico della peppa. Sanno essere profondi e simpatici questi uomini brutti, tra una manciata di sudore e l’altro, ti dicono frasi che si sono sentiti in dovere di imparare per sembrare qualcosa in più di quelli che non hanno bisogno di parole per desiderare e farsi desiderare.

Non sapevo allora che dietro lo stereotipo dell’uomo brutto e apparentemente sensibile ci può comunque sempre essere un vero stronzo.

Mi presentai, Silvietta, e accettai un appuntamento al chiaro di luna. Gira che ti rigira facemmo l’alba. Lui parlava un sacco, ma quanto parlava. Poi gli dissi di riaccompagnarmi e conclusi la serata con il mio gatto e sul mio letto.

La sera dopo mi richiamò per dirmi che era stato tanto bene e che voleva ripetere l’esperienza. Gli dissi di no, perché avevo un altro impegno e ce l’avevo davvero, giuro, fissato almeno una decina di giorni prima.

Lui si sentì offeso e mi dichiarò guerra. Gli uomini brutti possono essere tanto aggressivi e guerrafondai, sappiatelo.

Non compresi subito il suo tono acido. Avrei dovuto capire già da allora. Invece, come una scema, uscii con lui il giorno dopo. Era riuscito a farmi sentire in colpa. Gli uomini brutti sanno farti sentire in colpa perché fanno spesso le vittime, sappiate anche questo.

La serata andò abbastanza di merda perché lui si rivelò ripetitivo. Il suo era un copione senza possibilità di replica. Risultava noioso già alla prima performance. Era un uomo finto. Di vero c’era solo la sua bruttezza, la sua rabbia nei confronti del genere umano, il suo acidume verso le donne in generale che secondo lui lo facevano sentire inadeguato.

Mi sarebbe bastato vedere chi fosse realmente invece di tutta quella montagna di menzogne che avevo dovuto sorbirmi per ore. Mi sarebbe bastato che mi avesse detto “sai, sono un uomo come gli altri, stronzo, superficiale, machista, però devo fare finta di essere tenero, intelligente, profondo e sensibile perché non posso dirti subito che ti voglio trombare”. Mi sarebbe bastato. Lo avrei apprezzato di più. Gli avrei comunque detto di no ma avrei conservato un po’ di stima nei suoi confronti.

Invece cominciò a esercitarsi su di me come si fa con un compagno di box. Mi riempì di insulti. Ma come ti vesti, ma come ti trucchi, ma che scarpe che hai messo, ma che trucco che hai, che profumo, che risata, che modo di parlare. Poco mancò per darmi della cretina perché il suo scopo a quel punto era solo quello di insultarmi.

Gli uomini brutti, dentro e fuori, se non possono averti ti insultano, sappiatelo.

Fu una serata assurda, di quelle che non puoi dimenticare facilmente perché resti lì a chiederti chi cazzo te l’ha fatto fare, che ci fai lì con uno stronzo, perché mai non scendi e non te ne vai.

Così feci. Aprii la portiera e mi piazzai per la strada ad aspettare un passaggio. Lui fece passare qualche minuto, poi si avvicinò per dirmi che mi avrebbe riaccompagnato, senza problemi.

Gli credetti. Feci quell’errore. L’alternativa sarebbe stata aspettare su una strada provinciale un altro estraneo e la mia amica in possesso di automobile non rispondeva al telefono.

Fece alcuni chilometri e poi si fermò. Di nuovo. Mi disse che io non ero stata gentile e che lo avevo offeso. Dunque si meritava almeno un pompino, uno di quelli da documentare per poter esigere un credito a futura memoria.

Lo guardai incredula: certi uomini brutti fanno le vittime per poter pretendere quello che altrimenti non sarebbero in grado di chiedere. Certi uomini brutti sanno ottenere una prestazione sessuale solo con il ricatto psicologico, la minaccia, lo stupro.

Conclusi il lavoro per pagarmi il passaggio verso casa. E poi dicono che sono le donne a voler fare le puttane.

Lo lasciai con una battuta amara. Un mio pompino valeva certamente di più di un suo passaggio. Mi lanciò dei soldi dal finestrino. Li lasciai per terra. Lo mandai a quel paese. Tornai a casa, dal mio gatto, a riflettere sulla sostanziale cattiveria di alcuni uomini brutti.

Il giorno dopo lo beccai su una chat pubblica. Stava dicendo che gli avevo fatto un lavoro di bocca.

Certi brutti usano il computer e lo usano male, sappiatelo.

Da quel momento non mi lasciai più impietosire. Nessuna commozione, nessuna tenerezza. Nessuna ingenuità e una grande avversione per gli stereotipi.

Ci sono uomini che brillano solo di luce riflessa. Ti appaiono gentili fintanto che tu li fai sentire apprezzati. Quando tornano alla loro indole, quella che non si ama e non si apprezza però hanno bisogno di disprezzare te perché odiano profondamente se stessi.

Ci sono uomini che brillano di luce propria e non c’entra l’aspetto fisico. C’entra il fatto che non hanno bisogno di essere compiaciuti, di avere accanto donne sottomesse, che li facciano stare “meglio”, perché le donne non sono una droga e se qualcuno le considera tali è anche ovvio il fatto che passato l’effetto la bruttezza ritorna e assieme a quella anche la violenza contro le donne.

Ci sono uomini…